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iii prologo -- lxs poderosxs genocidas, dando xkulo,... komo moska kojonera,... y siguen, y siguen,... komo el anuncio de las pilas,... kizas, esto sirva pal karnaval,... pero ke no me plagien mas,... al menos que o digan,... y ke den algun royaltissss, koñuz, ya va bien,... eh, mary.chambao y mas y mas personal,... iii.
-- x er.chingao/lmm.29006. -- algunas de mis poesias en el libro -- -- //,... MÁS POETAS DE MÁLAGA
- 1987 -
I.S.B.N.: 84-389-9663-8
Imprime: La Idea.
c/Salitre, 15 – 29012 MADRID
NOTA – PRÓLOGO
Sí amigos, sigamos entre versos insistiendo, Málaga, nuestra Málaga también precisa
de nosotros, nuestros dichos, y hechos, dirán el por qué del dolor, nuestros y ajenos, la
escuela de la vida, la más certera, razonará hasta las sinrazones de leyes, de deberes,
por los cuales en soledad nos solemos dar, aun sin saber qué hacemos, pero sabiendo
lo que no queremos ser, compañeros, vivir cuesta la… vida, compartamos heridas y
quizás sanemos más prontamente y juntos.
Todos por igual, versos y sueños, creencias y desvelos, sentimientos paralelos, hacia
una misma paz y patria, humanidad equilibrada, ¡qué fantasía, qué delirio! creernos
que con versos, daremos, curamos al herido… Compañeros seremos, entre hijos,
nietos, de esta y otras décadas, estas páginas dejan de ser nuestras, porque todos
precisamos que sean, de quienes las hojean, de quien nos sienta,… el mejor premio,
pago, a toda nuestra espera, MAS POETAS DE MÁLAGA, o Málaga más poeta, dirá lo
que otros callan por apariencias, décadas enlazadas, sin sexo ni frontera, ni edad,
puesto que somos de una misma materia, voces que no se acallan, ni fingen ni
desfasan.
Yo, el más autodidacta, os doy la bienvenida, mi amistad y mi casa, que si os sentís
poetas, es casa vuestra.
Adelante por nuestra Málaga y sus tierras.
GÁMEZ QUINTANA
“LUCIANO, luchador con y para el pueblo, narrador de problemáticas, delineante en
‘’trabajo’’ entre versos, poeta ‘’pa’l obrero’’, adelante compañero.”
GÁMEZ QUINTANA
LUCIANO MEDIANERO MORALES
Nacido en Málaga el 31 de enero de 1953, con un hijo y ya, este libro, capta y cuenta
de particular manera, destellos, desvelos, amores y quejas de la tierra, sus
personajes son, entre otros, Hernández y Víctor Jara.
.. -- Ábranse mil flores,
mil pensamientos,
mil ideas,
no cojamos el interés egoísta,
démonos al viento,
que él,
no marea.
Y cuando la razón,
no tiene razón de ser,
y nos damos cuenta que
casi todo está por hacer.
Debemos ponernos en
marcha,
para que la Humanidad,
pueda ser lo que no es.
Como pájaro llorando,
que pierde su nido,
Yo al verte pasar
a tu lado
me arrimo.
… /…
Y por pedir,
pido,
la libertad,
pero,
no,
por libre,
no me sé entregar.
… /…
Un hombre libre,
es hombre de paz,
que ama al pueblo,
igual que a su libertad.
… /…
Filosofía del misterio,
lo no comprendido,
es adivinado,
cuando de verdad,
por aprenderlo,
nos hemos esforzado.
… /…
La calle llena,
y el árbol caído,
el pueblo alegre,
después de haber sufrido.
… /…
Y uno contento,
con su quehacer diario,
ya que otros,
no hacen nada,
y son,
muy millonarios.
PRIMAVERAS FRESCAS
Y me faltan los días,
y la sangre derramada,
que sirve de fresca simiente.
Y el cuerpo del pueblo,
donde su cabeza la portan otros.
Y yo quiero unir,
a ese cuerpo su verdadera cabeza.
Como en primavera que todo renace,
y con ella, todo se renueva.
Aíre fresco de una mañana...
de finas gotas.
Lavada la cara,
vestido todo un cuerpo,
dispuesto para la acción.
Y el ansia de vivir se dispara.
Torrentes aguas de color blanco,
de sabias ideas.
Cuidado, que alguien acecha,
para entaponar...
a ese pueblo que camina sin cesar.
FRESCA FUENTE
Tendría el mundo que ser
como la fuente que quita la sed.
Fuente que no regatea
presente durante todo el día,
fuente con música
de bonita melodía.
Cuando la fuente de la vida se agota
y vemos que todo tiene su fin
debemos pensar y actuar
durante nuestra vida
haciendo al Mundo más feliz.
Y qué felicidad quitar la pobreza,
qué bienestar es estar en paz.
Qué os podría decir,
qué podría pasar:
para que la Humanidad
fuera de alguna manera
más feliz.
Os diría,
que los pájaros de mal agüero
ayer tomaron savia nueva
y no dan miedo.
También os diría,
que las mariposas,
además de su trabajo con el polen
han construido unas pistas de abordaje,
y en sus cuerpos transportan
a los niños,
a la Luna, a los colegios, a los campos,
a las playas,
y a otros muchos lugares.
Os diría,
que la miseria, el hambre, las guerras,
es un mal sueño,
una tonta pesadilla.
Esto os lo diría a voz llena,
muy fuerte,
para que los poderosos lo oyesen...
Podría pasar,
que el racismo,
solo es un racimo de dulces uvas,
de parra añeja,
en el pórtico de una casa campestre.
Y haremos borrar con goma,
las fronteras,
que dividen y hacen guerrear a los pueblos.
Y os diría, etc., etc., etc., y,
muchos etcéteras.
QUE TE HEMOS ‘’OLIDO’’
Y de egoístas estoy tan harto,
y de gente falsa, ni lo digo,
de fantasmas lloriqueones, hasta los bigotes.
Y es que la postura,
debe llegar hasta la sepultura.
Y es que estoy harto de artistas dramaticones,
y ya me duele hasta los cojo…ones.
Sin compasión contra tanto chupón.
Y es que debemos gritar,
y acabar,
con personajes sin igual.
Y es que ya está bien,
de tantas historias sin razón.
Y es que ya ha llegado el momento,
y es que no debemos aguantarlo ni un cuarto.
Al tajo con tanto cuento.
Y que la historia la escriban,
los hombres con pies descalzos.
ARTE Y DOLOR
¿Y por qué tanto dolor?
¿Y por qué tanto llanto?
Será porque el entendimiento entre los hombres
no llega para tanto.
O bien será que la vida,
el cambio,
el sobrevivir, es un arte,
y todavía de eso,
tenemos,
solo una pequeñísima parte.
Pero el entendimiento y el arte,
es algo,
que poco a poco vamos consiguiendo.
Dejaremos de ser animales,
caminaremos viviendo.
LAMENTABLE
Es lamentable,
que se tenga que decir,
que el pueblo no es culto.
Es lamentable,
porque eso,
suena casi a insulto.
Hoy por hoy,
el pueblo es insultado,
por señores,
que, de su lado,
se han separado.
¿Quién es tonto en este país?
¡Señores!, la vida enseña,
que acabar
con los sinvergüenzas,
es mucho pedir.
A ver,
si con gracia y salero,
¡si no pidiendo tanto!,
se van esos señores,
con la boca callando.
POESÍA Y PUEBLO
Como la punta de un Iceberg,
agudizada la forma de influir;
de entrar en el sentimiento,
en la razón del pensar.
Se tronca la poesía,
en un instante de atención,
se pierde en un instante.
De realidad soleada;
la salida es atómica.
Queda el ingenioso,
que en su asombro se resigna al tiempo.
Milenios de espera,
de comparsa no familiarizada,
profundidad y levedad del escritor,
romper la capa asentimental,
que en la interpretación y en el aplauso,
parece que agradece,
el esfuerzo de unas rimas sueltas,
sueltas en un huracán.
Huracán de ideas,
de expresiones experimentadas.
Callados en sus frías sensaciones fluyen deambulos,
en sus noches días,
en sus días noches.
Oscuras sensaciones;
una sinrazón... Incomprensión del autor;
muy bien para agradar.
Charlatanes y oyentes interpretan sus papeles,
comprensión del deshielo.
¿Faltan milenios para la comprensión?
¿Será llegado ya el momento de dejar de interpretar la falsa?
¿Tendrán que abrirse unos a los otros,
sus cerrados sentimientos?
¿Acabaremos con las frustraciones?
Preguntas con respuestas,
a nivel personal y a nivel general.
Las ideas de las nuevas sensaciones,
formas como copos de nieve en un pajal.
Caliente y frío, por su fin en un campo de perfil;
siluetas caminantes,
entroncando su mirada,
y que según parece, centrada en la suerte.
¿QUÉ PASA AQUÍ?
Entroncando el Son del apoyo,
y buscando a oscuras tu lugar,
nos das la espalda al llegar a tu umbral.
El pueblo boca abierto queda sorprendido,
desesperado y enojado en tu cara te ha hablado.
Oye tú, ¿qué pasa aquí, que estás haciendo?
Y tú, respondiendo con ojos saltones,
nos reprochas nuestras acusaciones.
¿Acaso te crees que eres imprescindible?
¿Crees que nos estás salvando de mil fieras?
¡No hombre, no! Las fieras han engordado,
y tú a su lado,
no estás saliendo mal parado...
Tu cara gordinflona,
confiesa el tipo de carne que te han dado...
Tu piel roja,
muestra la sangre de quien la has tomado.
Cada vez está más claro,
el tipo de partido que has abrazado.
Tu pueblo, que no es tuyo,
después de varios años, de verte actuar,
se ha decantado,
saliendo a la calle,
diciendo que este mal royo,
se ha acabado.
Sí, estás asustado, con la verdad te hemos hablado,
y ya de ti, NO NOS FIAMOS.
Y hemos andado,
pudiendo demostrar que no estamos chalados,
que sabemos lo que vale un peine.
Oye, que sabemos ir por nuestro lado,
y arreglar lo que no queréis arreglar.
Sí, ¡que sudor nos ha costado,
comprender cómo construir lo que anhelamos!
Y lo que anhelamos,
ya está más que hablado.
Sí, está más que escrito... y es muy poquito:
un presente y un porvenir mejor para el pueblo.
Mira tú, que bastante ya hemos pasado,
que con el sufrir hemos madurado,
ya no necesitamos
tus consejos ahumados.
Como hemos madurado, ya no queremos el pasado;
tampoco queremos tu presente tan poco esperanzador,
queremos nuestro futuro de paz, de trabajo,
de cultura y de libertad.
De seguro,
que esto lo queremos,
y lo trabajamos,
con ardor y gran ilusión.
Oye tú,
no te pongas en nuestro camino,
oye tú, coge carril.
MINERAL DESENGAÑADO
Corrupción de Oro,
¡oro de sudor ajeno!
¡¡Qué diferente su bonito color,
a su uso corruptor!!
Oro que multiplica oro.
Oro de guerra y dolor.
Oro de mineros, oro del pueblo trabajador.
Su cálido tacto es desengañado,
ante sus trapicheos en saunas, armas y
compras de "amor".
Mineral puro, de la pura naturaleza,
ennegrecido en el mercado
por las manos de más de un desalmado.
Estrellado oro sin calor,
chispeantes ojos del ávaro atesorador.
Oro que ennoblece la simple exposición.
Oro que embrutece, la conquista de su posesión.
DESPERTANDO DE UN SUEÑO IRREAL
Aquí, en España,
y con 11 años de Democracia, siento decir
y digo:
Con el acero fundido,
y el trabajo de un pueblo colectivo,
queda el beneficio para un grupo reducido.
En la acera sucia,
y en los barrios hundidos,
están los bancos y las bodegas llenas,
ya que el pueblo está desposeído.
Con la esperanza en el tiempo,
y con los ojos rehundidos,
empieza la respuesta,
contra los gobiernos corrompidos.
Los sentimientos rocosos,
de un Estado Sordo,
se escuchan voces de un NO AGUANTO MÁS.
Los poderosos siguen rencorosos,
la Iglesia no sale de su asombro,
ante la juventud se apresta el fusil
de los que siempre dispararon detrás del pretil.
Y es que hoy ya se puede decir,
que de historias no se puede vivir.
Y el pueblo despierta,
y al igual que las flores florecen en primavera,
yo me arrimo a tu vera y tomo tu bandera.
Pueblo hábil, duras luchas te esperan,
acuérdate del pasado, no cometas errores,
para que tus sueños no se desmoronen.
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