MÁS POETAS ANDALUCES - 1988 -
Depósito Legal: M-4822 – 1988 I.S.B.N.: 84-404-1590-7 I
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LUCIANO MEDIANERO MORALES, Nacido en Málaga el 31 de enero de 1953. En este otro libro de poemas, capta y cuenta de particular manera, destellos, desvelos, amores y quejas de la tierra, sus personajes son, entre otros, Hernández y Víctor Jara. ‘’MÁS POETAS DE MÁLAGA’’ y ‘’MÁS POETAS ANDALUCES’’ son sus abiertas ventanas, al campo, a las almas Andaluzas y demás pueblos Entre el humor irónico y el amor pasión, nos alienta, entre prosa y poema.
GÁMEZ QUINTANA
[[ Estoy vivo, vibro, me excito, tengo fuerza. La Luna, la luz de la noche, fuerza psicométrica de 4.000 millones de seres. Estamos vivos, queremos vivir, potencia cósmica unida. Perderán los poderosos, democracia, democracia que no llega a cubrir. Bancarrota, bancarrota de la mentira. Vibro, vibramos; nos potenciamos. Claridad de la noche, miseria de la Humanidad, --arriba la mayoría, somos más--.
***Y como hombre me pongo tieso, como las vías de un tren sin regreso. Y al caminar voy en busca de mi encuentro. Poco a poco llego, con paradas y largos trayectos. Y las férreas vías me calientan, aún de noche, aún en invierno. Y grito muy adentro, pareciéndome a un disco rayado. Me sigo moviendo; moviendo el pensamiento. Mis ideas de mis "adentros". Y dejé los miramientos: a cada cual con su cuento.
*** Y por decir, puedo decir mucho: lo digo a mi manera, planteo ideas; no quiero conclusiones, cada uno saque la suya. Y no digo que no me arrimo, ya que en algunos escritos, incluso ‘’RIMO”. OS COMENTO…
Escribir, después de haber pensado que no hay nada nuevo… que motive. Es la Mar de curioso, que el Cerdo sea, igual que el Oso. Escribo pensando de que puedo ser famoso... Me da igual que sea antes o después de muerto... Qué listo soy... busco la oportunidad; en la vida a lo largo del tiempo, ser famoso, importante, es cuestión de suerte. Y qué suerte saber escribir tantas letras. Total, todo es, sí, todo es cuestión de aburrimiento. No, en verdad, no miento; las ideas es como un nacimiento, eso sí, como todo, muy espontáneo. De seguro que con esta maravillosa prosa triunfo. Natural:
No critico, no pienso, no reflexiono, no me excito, no siento... sólo, solo estoy aburrido; sólo, solo escribo. Releo, lo que llevo escrito, y me río, y pienso: si con este rollo puedo hacer escritos más largos que un gran río. Me toco la nariz, cojo un cigarro, tomo una buena postura, y ala, a escribir, que si me atiende la Editorial, ya puedo vivir. De repente me acuerdo que tengo que escribir algo de amor sobre Mallorca, y que a Andalucía le debo una canción. Eso sí, serán obras muy serias. Al instante me llega una intranquilidad: y qué pensarán los que me conocen, cuando lean esta parrafada. Sí, me inquieta Ya, pasarlo a limpio, leerlo públicamente. Honradamente pienso, que no sé parar tanto cuento, será que miento, será que no soy yo; será acaso, que estas letras es mi profunda verdad. Será que esto es y no es "ná".En el tiempo de vida que llevo, he hablado y aprendido a escuchar, ahora, como en Andalucía no he oído palabras serias sin igual. Una cosa, no quita lo otro; el cachondeo y la seriedad se dan la mano por igual. Según parece, todo es una igualdad, de polos opuestos dispuestos a danzar. Y me quedo cortado pensando que podría desear explayarme, como las estrellas. En contar cosas, ideas, cuentos, vivencias, de mi pasado y de mi porvenir. Por venir de aquí, de mi tierra, de mi mundo, de mi ilusión, de mi realidad rodeada de personas. Las hojas revueltas, junto a la cajetilla de tabaco, del cenicero y el encendedor. De una puerta, dos puertas más y el baño. El de todos, el de todas las casas, allá donde lo tengan. Allá donde el vivir es vida semienterrada. Acaricio mi cara cansada, pensando en cómo continuar sabiendo que la noche está fría, y espera mi coche que le dé los buenos días. Cuando sé, que me enrollo malamente, corto, me paro dejando absurdos versos que no llegan a nada.
Todos duermen, quizás después de haber soñado, casi despiertos, medio vivos. Los sonidos del lamento, de la alegría, se entrelazan con el maullido del gato de la vecina, y del cricar de los grillos de nadie. Están las redes volando en alta mar, de nuestras costas. Un cigarrillo, una voz y otra que le responde ponen al descubierto que la vida tiene 24 horas al día. Dentro de poco amanecerá, será un día de fiesta. Es domingo, también se trabará, se venderá más. Unos pocos se enriquecerán hasta los bigotes. Estoy pensando en mucha gente, unas estarán frías, otras calientes. El aire de poniente, traerá, quizás, lluvia y frío. Es invierno, comienza un nuevo año; planes, proyectos, que ya están diseñados desde antaño, surgirán - irónicamente - como nuevos. Me creo triste, pero, no; sólo estoy escribiendo, creyéndome trascendental. Pobre iluso, pero si la fama no la uso. Qué disgusto, qué angustia, qué desatino pensar que si quiero: atino. Vuelvo a coger el mechero, enciendo un cigarrillo en este lapsus me acuerdo de muchos escritores, de mis colegas de tertulia, de "La Casa del Poeta"; resumo comprobando de que de todos ellos, me estoy inspirando, aprendiendo, quizás, copiando. Un poco de uno, otro poco de otra, un mucho de aquél. Y son más de las tres, he torteado al último mosquito que quedaba en la habitación. Hacía más de una hora que le avisé. Le dije que estábamos solos los dos, y que era más fuerte que él.
Lo comprendo, no puedo evitarlo, tengo que escribir otro libro, necesito escribir, rellenar hojas, no debo parar. Continúo agotando el tabaco. Paqui y Pepi me comprenderán. La suerte está echada, antes de primavera él, el libro, saldrá. Con mi dinero y la ayuda de amigos verá la luz, el dichoso libro. Ya tiene que salir. Al igual que las mariposas, que las letras, que mis ganas. Al fin todo sale, todo busca la claridad. Todo sueño se hace realidad, toda la realidad se sueña. El camino no es camino, el polvo no es la mar, las inquietudes, el vibrar de la emoción se funde en la ilusión del esfuerzo. Aunque no es cosa de peso, el refrán es el refrán, él, el cancionero que hace el pueblo, sale de la realidad. El poeta debe ser imaginativo, ingenioso, simpático, musical, un poco buscavidas y amable. Se le permite todo menos comerse las uñas. Aunque sea un despistado, la gente no se lo toma en consideración. Al revés, se lo toma como algo simpático, como una anécdota maravillosa. A los escritores - incluido ¡claro está! los poetas, por el hecho de escribir, ya se le considera PERSONAS RESPETABLES. Ya puede escribirse de lo que sea, que esos señores/as, tienen tarjeta de paso. No entiendo lo bonachona que es la gente, por tan poco que hace - algunas gentes - las consideraciones a que son sometidos. Escribir, es sólo coger boli y papel, unir unas palabras a otras, empezar con una frase más o menos entendibles y hacer que el público las lea. No es nada trascendental, es sólo quemar un poco de tiempo, voluntad y rellenar papeles. De vez en cuando dar un recital o conferencia, con un poco de gracia y muy solapadamente decir: Pues ya que me preguntas, pues sí, soy escritor, soy poeta. Ya todo puesto en acción, eso sí, en situación, pues explicar con aíre infantil y melancólico, las motivaciones o razones del por qué se escribe. Dramatizar un poco, la visión particular de la poesía, de los escritores, de los temas, de los fundamentos es cosa muy útil para convencer, de que en realidad somos poetas. No basta - al parecer - con que te lean o escuchen un poema; es necesario esa comedia comunicativa, sobre las profundas motivaciones o inspiraciones, que supuestamente tienen los escritores. Sí, hay que demostrar que no estamos alucinados cuando escribimos algo; hay que demostrar que no hay estado de emoción distinto de un momento a otro. Es bien fácil:
cuando escribimos es porque nos da la gana, y cuando nos mantenemos tiempo y tiempo sin coger papel y boli, es porque no queremos, no tenemos gana. En su trabajo el poeta es afortunado. No tiene que romperse la crisma, no necesita comerse el coco. Todo es fácil, rápido espontáneo, rayando con la lluvia fina de otoño. En cambio el historiador, el matemático, el economista y muchos otros científicos, tienen que estudiar, deben elaborar teorías, comprobar resultados. La tarea de ellos es muy muy grande de por sí, y comparada con la de los poetas. Los poetas solo deben unir palabras sin verificar nada; es un trabajo continuo sin resistencia de ningún tipo. Quizás, lo más común de ambos, de los poetas y los otros, es que trabajan para comunicar algo - supuestamente - útil a la Sociedad.
***Y estoy en la calle, camino de ocio, calles de observación, hombres y mujeres, hijos e hijas... la acera y el ruido del taconeo. El ocio del sábado tarde, del domingo matinal se junta a la tarde noche. Junto a las palmeras, a las palomas, el ruido de unas potentes olas; el silbido del viento, los abrigos y manos que se aprietan a nuestra piel. Son miles de personas que se encaminan al tiempo del reposo mental, al reposo del tiempo muerto... Es fin de semana, no hay labor, las lentejas ya se han ganado en una y mil maneras de ser útil, de ganar el agrado, de ser ellos mismos. Caminos desgastando energías, de un plato, un caldo, unas piezas, un tajo reventado de Sol; y el sudor, la sangre y el Ser. Todo vuela alrededor del Don... el don del saber:
hacer Capital detrás de un cristal. Es primavera, y estoy cansado, ¡de verdad! Sol moreno al mediodía; las hojas se encaminan a cumplir su papel, papel brillante como el Sol, Sol del amanecer, que aprieta en tu piel. Temprana mariposa de un nido de miel. Es así, la tempestad para el marinero. Jornalero en la plaza, buscando su pan.
*** Hablar de la vida, de las gentes, de un barrio, de mi barrio, de la playa, de las chavalas, de Málaga, de los montes, de los perros, de los gatos, de los árboles, de las plantas, parques y jardines, de las calles, de los contenedores de basura... de los coches, de los tranvías... de los niños, amigos; de los primeros, presentes y futuros tanteos con las niñas, las muchachas, las mujeres. De la escuela, de los profesores, del Director Don Antonio, de la familia que llevaba a cargo la portería, la limpieza, de las clases; del comedor largo y claro. De las comidas de garbanzos y lentejas; de la leche en polvo de los americanos. En los años de juventud en el "Centro", de las manifestaciones por diversos motivos. La regada de octavillas a todas las horas del día, en todos los lugares de Málaga; en las fábricas, los barrios, en los pueblos. Ese vivir clandestino, de piso en piso, alquileres por doquier: 5.000 pesetas, u 8.000 pesetas al mes. Las reuniones, las discusiones, la elaboración de octavillas, las ventas y reparto de periódicos obreros. Los contactos con los estudiantes, los profesores y profesionales; con las amas de casa, las juntas de vecinos, las charlas y tertulias con los viejos luchadores defensores de la IIª República. Dejar tu casa para ir a trabajar muy lejos, la emigración interior, la exterior:
Alemania, Suiza, Francia, Inglaterra. Otros aún más lejos: Argentina, Brasil, EE.UU., etc., etc... Los grandes ideales, la Nueva Sociedad. Para muchos la Democracia, para otros la Revolución pendiente, la Revolución Comunista, para los menos. Miles de conocidos, con sus familias, sus novias, sus mujeres, sus hijos. Los problemas, sus inquietudes, los deseos de superación personal, social, política, cultural. Mentalización para vivir una nueva moral, una ética de acorde con un Mundo más racional, más social. Un Mundo nuevo en definitiva, la mayoría queríamos lograr. Y el repartidor de pan, que a las 6 de la mañana se dirige al horno para llenar su coche; su canasta en la bicicleta. Y el amasador organizado por turnos; el calor del horno, el sudor de 10 horas de fatigosa amasada. El repartidor conoce a mucha gente, los ve por la mañana, con los pelos levantados, los ojos casi cerrados. Buenos días, cuantas vienas; hoy llueve, hace frío, son 23,50 pesetas. Y así hasta las 7 u 8 de la tarde. Y por las tempranas mañanas, muchas luces se encienden; un café para entrar en calor. Nuevo día, hay que trabajar. Autobuses que recogen a las niñas de las camisas, a las de Intelhorce, Citesa ya está abriendo, más de mil personas, centenares de coches aparcados en las calles adyacentes. La carretera de Cádiz, parece una feria de luces, es la calle principal, son los trabajadores de "La Costa"; servidores del turismo, constructores de edificios, hoteles, apartamentos, urbanizaciones; ahí, hay mucha vida, "la Costa", vida y dinero. Torremolinos, discotecas, drogas, prostitución, camellos, chorizos pobres y ricos; diversión, playa, bronceado, "las giris", y el ligoteo. Hay vida, Fuengirola, Benalmádena, parecen más tranquilos. No todo viviente es extranjería, existen sus barrios, sus nativos y gentes de los pueblos de los alrededores, así como cordobeses, y otros muchos. Todos conviven, luchan por el día a día. ¡Y que no falte! Todo funciona, tienen su movimiento, lucha cotidiana y avispada, para que lo principal no falte. Marbella financiera y lujosa: dólares, petrodólares, saunas y jet-societet. Los famosos, los festivales pseudobenéficos, los "moros", los árabes, el oro negro, los dineros sucios, la Cruz Roja y sus salas: cuatro duros para beneficencias. Derroches, adornos exteriores de joyas; del sudor de los demás, y todo funciona.
*** FILOSOFÍA-IRÓNICA DEL ESPACIO
Es penúltimo día del año 1987 según el calendario cristiano. Han pasado 364 días desde que comenzó el año. Varios astronautas soviéticos han vuelto de la Tierra. Los EE.UU.N. han tenido que retrasar en tres meses el vuelo de su lanzadera. Los "colgados" de todas las leches, y por cualquier motivo, andan de fiestas; llegándoles las neuras hasta las raíces del cabello. Se alucina, siempre, cuando se está arriba. Hay que ver, que para hacerte creer, lo de serio que nos tenemos que poner. Las industrias de armamento se han disparado; de pronto todo el paro se ha acabado. Aún no se sabe, si esas buenas personas se han colocado..., o es que la han matado. Aunque todo sea disimulado algo se ha aclarado; la verdad con el tiempo... ha pasado. Una escalera y una terraza, mirando la bahía estrellada, volando junto al faro. Esas noches callejeras, con entrega de amor a una flor, pocas horas de sueño, muriendo en un rincón. El Mundo se ha apagado, parece que ha muerto la ilusión; desilusión al comprobar que la política con el dinero se acostó. No me creo bueno ni santón, ni listo ni melón, solo soy del montón. La estupidez es el arte del figurón por eso los ingeniosos les sacan a cada listo su canción. Es posible que hoy, me siente cachondón, será por la cantidad de programas que he visto en televisión. El ingenioso ojeroso, siempre se siente decoroso, remojado y novedoso:
no es más que un oso. La familia aprieta como las correas con tachuelas; es muy tarde cuelgo el lápiz.
*** Lejos del amanecer, a distancia de la claridad, redondas siluetas alargándose sobre el árbol. Manantial de brisa, de frases bonitas en el horizonte; de ecos asustados al ver al guardián. Y se repiten mil palabras y susurros, se escriben y publican mil soluciones. Los montones de santones, en sus cómodos sillones; estridentes y prepotentes no se aprestan al porvenir. Sus momentos perfilados, sus Bancos, sus lujosas casas, sus coches... al lado y muy bien amarrados. Protegidos del disparo del verso y del "pego mis labios a la justicia". En sus cráneos amortiguados de no recepción a palabrejas mal sonantes de unos pobres ignorantes. Y ya no hay arroyos de aguas vírgenes... Y ya no hay campos, ni mariposas, ni mar salada. Toda la Ciencia está enlatada. Aquí estamos nosotros, ya somos otros; somos masa, somos notas estadísticas, somos carne amorfa de ensayo. Así somos, así nos hacen ser. Entre adinerados, militares, técnicos, reyes, presidentes y burócratas, andan repartiéndose el cristal brillante; que el Sol, si la potencia del Sol, hará estallar. Está la Humanidad en un amanecer incierto. Pero volcaremos la balanza al lado positivo, con un poco de esfuerzo. Dejándonos de quimeras particulares, trabajemos y pensemos a lo grande. El personal no está para guerras, ni el personal quiere matar; el personal está para abordar el futuro con entusiasmo y vivir en paz.
*** SANGRE CON LA DICTADURA, DEMOCRACIA CON GILIPOLLECES
Una España desgranada, en que la inmensidad del Mundo no es nada. La larga y tenebrosa historia de mi tierra, muy reciente en mi mente. Desdicha del poder, despiadada Sociedad que no cuenta con mi pueblo. Historia de una durísima Dictadura militar, en la cual, éramos diezmados, perseguidos y asesinados. Pero luchábamos, sobrevivíamos de mil maneras. Hoy, después de más de 10 años de Democracia, debemos ser gilipollas. Tenemos que ser, para el poder, ciudadanos aborregados. Quieren, ellos, los poderosos, que sigamos con miras estrechas, muy estrechas, muy enlatadas. No, no está la vida hecha para estrecheces. No, que a mí nada me echen. Oyes, que yo, ya estoy hecho; y me revelo porque no hay derecho, que tengan los poderosos tantos escudos, corazas, estrellas, medallas, etc., en el pecho. Que se dejen de tanto poder, que dejen sus derechos. Fin a lo no bien dispuesto; que se vayan con su cuento. ¡¡Oyes, que el pueblo tiene sus anhelos, sus ideas y sus derechos! Que no, que no, que esto "lo de su democracia" no está bien hecho. Que no, que esto es el mismo carro, pero con otro techo. Y estamos hartos de sus techos, que queremos un pueblo con su propio cerebro. De seguro, que tú y yo pueblo, estamos esperando; compás de espera, en calma tensa. De seguro que estamos pensando, recordando el pasado; en donde pasamos tanto. De seguro sabemos que nos toman por tontos, pero como decía aquél: somos nosotros los que estamos dando. Preparamos el camino, confirme paso; rectificando los errores nos vamos perfilando. Unidos en un gran abrazo, despierto estamos soñando. Y estaremos preparados para ese gran salto.
*** CAMBIAR LA VIDA ES UN DURO PARTO
Cambiando está el Mundo por un pensar profundo. Profundidad en un futuro distinto de lo pasado. Crisis de valores éticos, crisis de pesadez. Cambiar la vieja por la nueva vida, con savia nueva como la rama y la espiga. Los viejos miramientos no se curan con remiendos; la educación caduca no es juego de oca. En la calle se respira ambiente de nueva Sociedad, la juventud trae aires de nueva libertad. Las nuevas ideas, las nuevas prácticas, perfilan un Mundo de igualdad. Las fronteras no están, las naciones ya no existen; la amistad que brindan impide que algo se resista. Estas ideas son preciosas, es algo así, como el volar de la mariposa. Volar, de un Mundo a otro; es el nuevo hombre, es la nueva mujer. A lo largo de la historia, hemos visto cosas muy serias; las cuales se trataban de acabar con las miserias; y cuál no sería la indecencia de los continuístas, que llevaban al pueblo a las contiendas. Nada de novedades sociales, las novedades, solo para los militares. Que no, que sí, que para cambiar lo caduco, hay que sufrir. Ahí, tenemos el ejemplo, nuestra última guerra civil.
*** Compromiso, ¿de quién?, ¿de la poesía con el pueblo?, ¿del pueblo con la poesía? ¡Cómo cuesta entroncar, la poesía de palabras bonitas sin fondo, con el fondo del "pasar"! Y parece que la muerte del poeta le hace inmortal. En la historia de la poesía, del pensador, del filósofo; después de cien años se hace realidad. Palabras de hoy para hoy, no tiene lugar. No hay razón para despreciar esta tarea social. Lo nuevo que rompe molde, duro embarazo a criar. ¡Que nazcan mil flores, mil ideas, que se difunda!; que las semillas sembradas no caigan en un huracán; compromiso de todos, cola y papel, pueblo y poeta. Palabras en acción; rompamos la tradición.
*** Y "ER LENGUA" BRILLÓ
Y me acuerdo de "er lengua", con sus barbas y largos cabellos, la suciedad "pasota"; la brillantez de sus harapos confundida con su mirada. Y lo recordamos por las playas, por las calles noctámbulo; y comprendiendo su pensamiento en los toros. Las ilusiones perdidas, viviendo con intensidad. El cobijo de todo un pueblo, ante un símbolo malagueño. Y se lo llevó la noche, debajo de un coche. Y el recuerdo de tantos "lenguas", y yo soy otro "lengua"… En la arena acurrucado junto a una barca; las estrellas le contemplan; el agua le musiquea, las lunas le abrazan enamoradas de sus destellos. Y no es para menos... Él, que contemplaba la ida y llegada de mil gaviotas, que a su alrededor revoloteaban. Él, "er lengua", comentado en vida, recordado en muerte de triste final. No fuimos a su entierro; era como el hierro. Ojos burlones, sabios, como de ratones. Hoy, como ayer, comentado, recordado, ¡como hijo del pueblo que es! Madrugada de primeros del 87, en un día libertador para gentes del pueblo con honor.
*** Atacando la maravillosa dificultad, que supone el transforme del evento tiempo; engranando el sentir de la labor terminada; consiguiendo continuar la responsabilidad de lo útil. Maravillosas chispeantes siluetas doradas, embarran el hueco hilado prepotente. En el fondo del Cénit, en la estrella volada; la Luna apagada chisporrea sus emanaciones, confusa y activa se desentiende, de todo ser que no entiende. Motivaciones de la acción, que al pasar, motiva al escritor. Entrecruzar, grabar, gritar; nublones de aficiones: idealistas mentales; unida y enfrentada a las tensiones.
*** Carrera en un charco, desencajado, como plumas de palmeras; maciza huella en la roca de su cerebro. Mercancía fácil, trabajo hábil, atrevido. En juego "er talego". Vendaval síntoma de descomposición. Unos cuartos para "el chute", para "el chocolate"; corre por las venas, aquellas sembradas por la Madre que se aterroriza en su cocina. Generaciones, sangres, inconclusa juventud atormentada, amasada en una sartén sin hervir; humo claro, suelto, erizado, como espejos ahumados, de futuro amanecer.
*** Cuando un hombre decide su camino, no hay caballo de Atila; su espíritu y convicción es un huracán, huracán de tranquilidad y equidad. No todo está dicho, no todo está claro; nuevos choques, nuevos momentos, nuevas contrariedades aparecerán, lucha virgen a ventilar. Lo pasado asumido, potencia el despertar; como nebulosas inquietudes, como espinas clavadas. Pies descalzos en un pedestal, polvo que limpias, sudor a secar; letras que se leen, ideas a tomar. Corazón de hierro, abrazo de algodón, un hombre serio y dulce no se dejará avasallar. Emboscada en la noche, deberá repeler, una idea y otra, un hombre cabal.
*** Yo no sé, si cuando te miras en el espejo ves algo muy a lo lejos. Yo no sé, si cuando te arreglas ves a muchos cuerpos. Cuando sales a la calle, no sé si ves a alguien a tu alrededor, no lo sé. No sé, si el dolor y la pena, te produce alguna huella. No sé, si cuando vuelas, te das cuenta de que la vida no es una cometa. No sé si sabes que hay que arrimar el hombro, y llegar con la mirada hasta lo más hondo. Sí, sé que sabes que estamos oliendo; que nos estamos moviendo. Sí, se sabe, que nos estamos despertando. Y que se sabe que tú y nosotros nos estamos mirando. Sé que sabes, que tu postura se está agotando. Todos sabemos que el momento está llegando.
*** Armonía de la realidad, desdibujada por un ciclo vital. Río y fuego en lucha desigual. Hoy para vivir; coche y cuchillo, salir a comprar un "cacho" de pan. Ficticio encorbatado, fiesta en Marbella. Gobierno a medias, pueblo a cuarto…A las 12: whisky, lujos y mujeres; en los barrios, a las 2 de la tarde, a ver quién come. Repartir lo poco que tenemos. Estado poderoso: David y Goliat. Cultura, conciencia: hay que actuar, orquesta y compañía, ejército de amigos.
*** ANDALUCÍA "TIERRA MÍA"
Te buscaré Andalucía, desde dentro hacia el Mar. De tus raíces antiguas, hasta lo profundo de tu pensar. Pueblo de pueblos, mezcla sin par. Tierra atada al monte, con fronteras de libertad. Las estrellas iluminadas por su Luna, dan colores de amor y paz. Pensadores de poesía, limpiando el ambiente de hipocresía. Suspiros de futuro, ensanchando a la Humanidad. Sembrando la alegría despertando paz y tranquilidad. Olores de tus verdes campos y mares desde el atlántico de Huelva hasta los montes de Comares. Andalucía, ¡eres tú!, con tu fuerza minera, con toda tu plenitud. Tu trabajo, tu sonrisa, es tu salud. Vigorosa nación construida con mucho sudor. Pueblo andaluz, pueblo trabajador. Para mi tierra, para mi pueblo esta canción. Un saludo y un "osú". Dedicada a mi amigo Marcos Antonio y a su tertulia de amigos.
*** Vendo lotería, tengo que comer; ¡niña, como éste no hay, termina en 43! ¡Será el Gordo! Hormiguitas vistas desde lo alto, de todos los colores; la suerte está en la calle, negocio más que centenario; con solera y somera función; reflejo de un Estado sin pudor. ¡Pero niño, me gano la vida! ¡Es mi pan! La vida... la suerte... unida en hilo espinoso. Y recorren las calles, los bares, se ven en las esquinas... y es muy doloroso, algunos de ponen como osos, otros, ojerosos. ¡Y es la suerte Señores!, también para los invidentes, para disminuidos, y es para la gente. El trabajo es la suerte, la vida es la suerte, ¡Vaya suerte de vida, es muy alegre!
*** Ante tu mirada llena de dolor, tus movimientos que pedían ayuda, y las palabras no pronunciadas que escondían un suspiro, un alivio. Yo que soy una amasada de sentimientos y rectitud, tendí mis esfuerzos comprensivos hacia tu frágil y difícil situación. Es verdad que tus envolturas me aprisionó, y después de miles de viajes, de millones de reflexiones, con la mosca tras la oreja, indeciso y activo, entregado en el asiento del 600; librando una y mil batallas, supe estar a tu lado: actuando como siempre, igual que con toda la gente. En el aire queda, algunas cosas por comprender, pero, sé, que con el tiempo: lo sabré.
*** Hoy me he dado cuenta, de que todavía no lo sé todo. Hoy, que vuestras miradas, radiantes y atrevidas me han llamado; como un susurro interrumpido. Hoy, que me habéis llamado, llamada de amistad: sin malos rollos, con sencillez, hacia el conseguir la amistad. Y yo, en mi torbellino de inseguridad, no he ido... pero he aprendido: hoy no es ayer; es como un huracán, como 40 años pasados en un abrir y cerrar de ojos. Hoy, he aprendido,...)))...
MÁS POETAS DE MÁLAGA - 1987 -
I.S.B.N.: 84-389-9663-8 Depósito Legal: M.23714 – 1987
Imprime: La Idea. c/Salitre, 15 – 29012 MADRID
NOTA – PRÓLOGO
Sí amigos, sigamos entre versos insistiendo, Málaga, nuestra Málaga también precisa de nosotros, nuestros dichos, y hechos, dirán el por qué del dolor, nuestros y ajenos, la escuela de la vida, la más certera, razonará hasta las sinrazones de leyes, de deberes, por los cuales en soledad nos solemos dar, aun sin saber qué hacemos, pero sabiendo lo que no queremos ser, compañeros, vivir cuesta la… vida, compartamos heridas y quizás sanemos más prontamente y juntos. Todos por igual, versos y sueños, creencias y desvelos, sentimientos paralelos, hacia una misma paz y patria, humanidad equilibrada, ¡qué fantasía, qué delirio! creernos que con versos, daremos, curamos al herido… Compañeros seremos, entre hijos, nietos, de esta y otras décadas, estas páginas dejan de ser nuestras, porque todos precisamos que sean, de quienes las hojean, de quien nos sienta,… el mejor premio, pago, a toda nuestra espera, MAS POETAS DE MÁLAGA, o Málaga más poeta, dirá lo que otros callan por apariencias, décadas enlazadas, sin sexo ni frontera, ni edad, puesto que somos de una misma materia, voces que no se acallan, ni fingen ni desfasan. Yo, el más autodidacta, os doy la bienvenida, mi amistad y mi casa, que si os sentís poetas, es casa vuestra. Adelante por nuestra Málaga y sus tierras.
GÁMEZ QUINTANA
“LUCIANO, luchador con y para el pueblo, narrador de problemáticas, delineante en ‘’trabajo’’ entre versos, poeta ‘’pa’l obrero’’, adelante compañero.” GÁMEZ QUINTANA LUCIANO MEDIANERO MORALES Nacido en Málaga el 31 de enero de 1953, con un hijo y ya, este libro, capta y cuenta de particular manera, destellos, desvelos, amores y quejas de la tierra, sus personajes son, entre otros, Hernández y Víctor Jara.
[[[ Ábranse mil flores, mil pensamientos, mil ideas, no cojamos el interés egoísta, démonos al viento, que él, no marea.
Y cuando la razón, no tiene razón de ser, y nos damos cuenta que casi todo está por hacer. Debemos ponernos en marcha, para que la Humanidad, pueda ser lo que no es.
Como pájaro llorando, que pierde su nido, Yo al verte pasar a tu lado me arrimo. … /…
Y por pedir, pido, la libertad, pero, no, por libre, no me sé entregar. … /…
Un hombre libre, es hombre de paz, que ama al pueblo, igual que a su libertad. … /…
Filosofía del misterio, lo no comprendido, es adivinado, cuando de verdad, por aprenderlo, nos hemos esforzado. … /…
La calle llena, y el árbol caído, el pueblo alegre, después de haber sufrido. … /…
Y uno contento, con su quehacer diario, ya que otros, no hacen nada, y son, muy millonarios.
PRIMAVERAS FRESCAS
Y me faltan los días, y la sangre derramada, que sirve de fresca simiente. Y el cuerpo del pueblo, donde su cabeza la portan otros. Y yo quiero unir, a ese cuerpo su verdadera cabeza. Como en primavera que todo renace, y con ella, todo se renueva. Aíre fresco de una mañana... de finas gotas. Lavada la cara, vestido todo un cuerpo, dispuesto para la acción. Y el ansia de vivir se dispara. Torrentes aguas de color blanco, de sabias ideas. Cuidado, que alguien acecha, para entaponar... a ese pueblo que camina sin cesar.
FRESCA FUENTE
Tendría el mundo que ser como la fuente que quita la sed. Fuente que no regatea presente durante todo el día, fuente con música de bonita melodía. Cuando la fuente de la vida se agota y vemos que todo tiene su fin debemos pensar y actuar durante nuestra vida haciendo al Mundo más feliz. Y qué felicidad quitar la pobreza, qué bienestar es estar en paz. Qué os podría decir, qué podría pasar: para que la Humanidad fuera de alguna manera más feliz. Os diría, que los pájaros de mal agüero ayer tomaron savia nueva y no dan miedo. También os diría, que las mariposas, además de su trabajo con el polen han construido unas pistas de abordaje, y en sus cuerpos transportan a los niños, a la Luna, a los colegios, a los campos, a las playas, y a otros muchos lugares. Os diría, que la miseria, el hambre, las guerras, es un mal sueño, una tonta pesadilla. Esto os lo diría a voz llena, muy fuerte, para que los poderosos lo oyesen... Podría pasar, que el racismo, solo es un racimo de dulces uvas, de parra añeja, en el pórtico de una casa campestre. Y haremos borrar con goma, las fronteras, que dividen y hacen guerrear a los pueblos. Y os diría, etc., etc., etc., y, muchos etcéteras.
QUE TE HEMOS ‘’OLIDO’’
Y de egoístas estoy tan harto, y de gente falsa, ni lo digo, de fantasmas lloriqueones, hasta los bigotes. Y es que la postura, debe llegar hasta la sepultura. Y es que estoy harto de artistas dramaticones, y ya me duele hasta los cojo…ones. Sin compasión contra tanto chupón. Y es que debemos gritar, y acabar, con personajes sin igual. Y es que ya está bien, de tantas historias sin razón. Y es que ya ha llegado el momento, y es que no debemos aguantarlo ni un cuarto. Al tajo con tanto cuento. Y que la historia la escriban, los hombres con pies descalzos.
ARTE Y DOLOR
¿Y por qué tanto dolor? ¿Y por qué tanto llanto? Será porque el entendimiento entre los hombres no llega para tanto. O bien será que la vida, el cambio, el sobrevivir, es un arte, y todavía de eso, tenemos, solo una pequeñísima parte. Pero el entendimiento y el arte, es algo, que poco a poco vamos consiguiendo. Dejaremos de ser animales, caminaremos viviendo.
LAMENTABLE
Es lamentable, que se tenga que decir, que el pueblo no es culto. Es lamentable, porque eso, suena casi a insulto. Hoy por hoy, el pueblo es insultado, por señores, que, de su lado, se han separado. ¿Quién es tonto en este país? ¡Señores!, la vida enseña, que acabar con los sinvergüenzas, es mucho pedir. A ver, si con gracia y salero, ¡si no pidiendo tanto!, se van esos señores, con la boca callando.
POESÍA Y PUEBLO
Como la punta de un Iceberg, agudizada la forma de influir; de entrar en el sentimiento, en la razón del pensar. Se tronca la poesía, en un instante de atención, se pierde en un instante. De realidad soleada; la salida es atómica. Queda el ingenioso, que en su asombro se resigna al tiempo. Milenios de espera, de comparsa no familiarizada, profundidad y levedad del escritor, romper la capa asentimental, que en la interpretación y en el aplauso, parece que agradece, el esfuerzo de unas rimas sueltas, sueltas en un huracán. Huracán de ideas, de expresiones experimentadas. Callados en sus frías sensaciones fluyen deambulos, en sus noches días, en sus días noches. Oscuras sensaciones; una sinrazón... Incomprensión del autor; muy bien para agradar. Charlatanes y oyentes interpretan sus papeles, comprensión del deshielo. ¿Faltan milenios para la comprensión? ¿Será llegado ya el momento de dejar de interpretar la falsa? ¿Tendrán que abrirse unos a los otros, sus cerrados sentimientos? ¿Acabaremos con las frustraciones? Preguntas con respuestas, a nivel personal y a nivel general. Las ideas de las nuevas sensaciones, formas como copos de nieve en un pajal. Caliente y frío, por su fin en un campo de perfil; siluetas caminantes, entroncando su mirada, y que según parece, centrada en la suerte.
¿QUÉ PASA AQUÍ?
Entroncando el Son del apoyo, y buscando a oscuras tu lugar, nos das la espalda al llegar a tu umbral. El pueblo boca abierto queda sorprendido, desesperado y enojado en tu cara te ha hablado. Oye tú, ¿Qué pasa aquí, que estás haciendo? Y tú, respondiendo con ojos saltones, nos reprochas nuestras acusaciones. ¿Acaso te crees que eres imprescindible? ¿Crees que nos estás salvando de mil fieras? ¡No hombre, no! Las fieras han engordado, y tú a su lado, no estás saliendo mal parado... Tu cara gordinflona, confiesa el tipo de carne que te han dado... Tu piel roja, muestra la sangre de quien la has tomado. Cada vez está más claro, el tipo de partido que has abrazado. Tu pueblo, que no es tuyo, después de varios años, de verte actuar, se ha decantado, saliendo a la calle, diciendo que este mal royo, se ha acabado. Sí, estás asustado, con la verdad te hemos hablado, y ya de ti, NO NOS FIAMOS. Y hemos andado, pudiendo demostrar que no estamos chalados, que sabemos lo que vale un peine. Oye, que sabemos ir por nuestro lado, y arreglar lo que no queréis arreglar. Sí, ¡que sudor nos ha costado, comprender cómo construir lo que anhelamos! Y lo que anhelamos, ya está más que hablado. Sí, está más que escrito... y es muy poquito: un presente y un porvenir mejor para el pueblo. Mira tú, que bastante ya hemos pasado, que con el sufrir hemos madurado, ya no necesitamos tus consejos ahumados. Como hemos madurado, ya no queremos el pasado; tampoco queremos tu presente tan poco esperanzador, queremos nuestro futuro de paz, de trabajo, de cultura y de libertad. De seguro, que esto lo queremos, y lo trabajamos, con ardor y gran ilusión. Oye tú, no te pongas en nuestro camino, oye tú, coge carril.
MINERAL DESENGAÑADO
Corrupción de Oro, ¡oro de sudor ajeno! ¡¡Qué diferente su bonito color, a su uso corruptor!! Oro que multiplica oro. Oro de guerra y dolor. Oro de mineros, oro del pueblo trabajador. Su cálido tacto es desengañado, ante sus trapicheos en saunas, armas y compras de "amor". Mineral puro, de la pura naturaleza, ennegrecido en el mercado por las manos de más de un desalmado. Estrellado oro sin calor, chispeantes ojos del ávaro atesorador. Oro que ennoblece la simple exposición. Oro que embrutece, la conquista de su posesión.
DESPERTANDO DE UN SUEÑO IRREAL
Aquí, en España, y con 11 años de Democracia, siento decir y digo:
Con el acero fundido, y el trabajo de un pueblo colectivo, queda el beneficio para un grupo reducido. En la acera sucia, y en los barrios hundidos, están los bancos y las bodegas llenas, ya que el pueblo está desposeído. Con la esperanza en el tiempo, y con los ojos rehundidos, empieza la respuesta, contra los gobiernos corrompidos. Los sentimientos rocosos, de un Estado Sordo, se escuchan voces de un NO AGUANTO MÁS. Los poderosos siguen rencorosos, la Iglesia no sale de su asombro, ante la juventud se apresta el fusil de los que siempre dispararon detrás del pretil. Y es que hoy ya se puede decir, que de historias no se puede vivir. Y el pueblo despierta, y al igual que las flores florecen en primavera, yo me arrimo a tu vera y tomo tu bandera. Pueblo hábil, duras luchas te esperan, acuérdate del pasado, no cometas errores, para que tus sueños no se desmoronen,...)))...
(( LETRICAS PROSA POÉTICAS/PROLETS DE LUKYDEMÁ. 29006,...DER-ALBORÁN/MEDITERRÁNEO,...¡¡¡. )).
SALUDOS,...DE MÁLAGA, ESPAÑA-EURACA-,...¡¡
VIERNES, 30 DE ABRIL 2021 // REVOLUCIÓN DE LA HUMANIDAD. BLOG/LUKYRH.B/S.COM
¡¡ "" ALGO DE NOS POSICIONES,...// ELOBRERO.ES,...Y LAS ELECCIONES PANDÉMICAS GENOCIADAS SALVAJEMENTE POR LAS FUERZAS DEMONIAKAS BUROCRAT-MULTI-
GRACIAS JMROCAVID,...POR MANDARNOS ESTAS LETRICAS,...MÁS ABAJO, DECIMUS ALGUNAS COCIKAS,...TENEMOS DERECHO,...YA QUE ESA ENTIDAD,...ELOBRERO.ES,...NO NOS PUBLICA NA DE NÁ,...ASÍN,...POS NOS,....HEMOS DEJADO DE MANDARLES NUESTROS ESCRITOS,....QUE SE MOLESTEN EN ENTRAR EN LUKYRH.BLOGSPOT.COM,...POR SI QUIEREN SABER DE NUESTRAS LITERATURAS Y SENTIMIENTOS,...¡¡¡. GRACIAS PORTÓ,...PERO DE VEZ EN CUANDO, QUIZÁS, ALGO TE MANDAREMOS A TI, PERSONALMENTE,....Y ESTAMOS QUIZÁS,...PENDIENTES DE ENTRAR FUERTEMENTE EN TUS LÍNEAS IDEOLÓGICAS-POLÍTICAS,...¡¡¡. PERO VAYA NO ES COSA URGENTE,...AUNQUE SI, REALMENTE ALGO ANTAGÓNICAS NUESTRAS RESPECTIVAS VISIONES Y ESTRATEGIAS,...ETC,...¡¡¡. EMAIL/PUBLICIDAD, SIN PERMISO ¡¡¡ : ,...//.... ¡¡¡¡.
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